Con una condición

Mi yo es condicional.
Si el frío cala mis huesos, sigo siendo yo.
Si una avispa me inyecta escozor, sigo siendo yo.
Si muere el otro, sigo siendo yo.
Si yo muero, muero yo.

¿La intención es lo que cuenta?

Quien me otorgó el "regalo" de cargar conmigo misma por todas partes, quizá antes me tendría que haber consultado.

Y además es imposible

Un día decidí rescatarme de tu naufragio.
Te intenté salvar tantas veces. Todo fue inútil.Tú seguías allí, con tu obsesión por hundirte y arrasar todo tronco que se te cruzaba. Todo lo que tendía a flotar te daba asco, y sonreías al ver cómo destrozabas, uno a uno, todos mis intentos por luchar contra el fondo. Te intenté salvar tantas veces que me olvidé de mi misma. Y por un momento dejé de flotar y empecé a hundirme contigo. Tu me cogías de la mano, yo me dejaba llevar, como si fuera un cadáver. De repente, no sé que fue, a lo mejor la locura que desprendía tu mirada, a lo mejor el dolor que me producía tu mano apretando la mía, desperté. Te solté la mano, y acumulé las pocas fuerzas que me quedaban y empecé mi viaje a la superficie. Decidí abandonarte y rescatarme de tu naufragio.
Hoy todavía no me acostumbro a flotar sin ti, y mis visitas al fondo del mar son pocas, ya que tengo un miedo terrible a que un día no pueda regresar a la superficie, y tu infierno,se convierta en el mío.

Niña manosagujeros

Nunca he sido buena construyendo castillos.
De pequeña, en la playa,los niños me marginaban lanzándome arena hasta que me enterraban.Y luego se reían dentro de sus fortalezas de rocas disgregadas. Yo lloraba por dentro, soñando con las dunas que podríamos haber construido juntos.
Un día, la soledad vino a visitarme y me susurró: construye tu propio castillo.
Le hice caso. Cargué kilos y kilos de arena a puñados, pero los granos se me escurrían entre los dedos.Niña manosagujeros me llamaban, y se reían.
Todavía hoy siento aquellos agujeros en mi mano, y todavía no soy buena construyendo castillos, y todavía me siento como si todo se me escurriera entre los dedos... quizá mi destino sea tener las manos vacías.

Desilusión

Una la pierde sin darse cuenta.
Un día la busca y ya no está.
Se fue.
Y ni siquiera escribió una nota de despedida.
La ilusión es así,
frágil,
volátil,
invisible.

"Como un pescador de perlas"

Y sólo algunas veces ocurre ese instante en que esa sonrisa, esa mirada, esa imagen brilla entre la opacidad.
Y por unos segundos parece que puedes volar entre algodones. El todo se convierte en una enorme estrella fugaz. Cierras los ojos, y pides ese deseo que habita en el fondo de tu alma.
Y todo parece ser como es en tus sueños y te sorprendes tatareando una nana que nunca crees haber escuchado. Y tus poros desprenden aquel olor que revitaliza a las plantas.

Y sólo ocurre algunas veces...
quizá demasiado pocas...
quizá
esos
instantes sean perlas....

y yo un simple y torpe...
pescador de perlas.

Todavía

Todavía se despierta con pesadillas y no consigue conciliar el sueño.
Todavía todo el mundo de los mayores le parece extraño y no entiende nada.
Todavía tiene un padre que la mima.
Todavía se distrae con las cosas poco importantes.
Todavía escucha Enrique y Ana.
Todavía se piensa que los muertos se han ido de viaje y que en cualquier momento aparecerán por sorpresa.
Todavía se cree que si se esconde bajo de la mesa, no la verán.
Todavía cree en la magia.
Todavía juega con la comida.
Todavía ríe o llora sin ninguna razón aparente.
Todavía deja la ventana abierta para su amigo Peter.
Todavía tiene una mano de la que agarrarse.
Todavía ve un corderito dentro de una caja.
Pobre Alicia.
Pobre Alicia, cuando despierte, y no le quede otra alternativa que crecer.